Все равно, что писать…

Все равно, что писать, когда хорошо

руке, водящей пером по бумаге.

За каждое слово ответишь, но после – уйдёшь налегке,

высказав все, что собирался. Отваги

не занимать тому, кто ищет себя,

ибо найденное не обязательно радует.

Но обязательно – ключ подбирает к двери,

Чтоб сердце проветрить, и поливает росток,

И очищает почву от мусора.

И ты наконец-то можешь дышать полной грудью,

без дураков, без подделок, без Оскара

за актёрский талант в имитации жизни.

Дорога домой – позади и впереди тебя.

Ты не свернёшь, но поскачешь вперёд,

будто бы палка, служившая посохом –

нынче твой конь – самый быстрый средь звёзд,

среди васильков и ромашек.

И запаха сосен не хватит, чтоб надышаться

такой полной грудью, как у тебя.

И вот ты идёшь…