Лоп виноградинку, лоп другую —

вот и вино!

То, что другим дано от рожденья —

мне — не дано.

Вот и приходится собственноручно

рыть и рыть, и

по миллиметрам найденной глины

смирно лепить

Карту сокровищ. И по шажочкам

выискать путь —

встретить губами первоисточник —

жадно прильнуть.

Лопать свои виноградинки — дальше —

делать вино.

С этого и начиналось однажды

все, что дано.

Берешь и откусываешь кусок –

Переставляешь ноги.

По большему счету, ты – одинок –

Так, как и все в дороге.

Пасти судьбы все равно что молоть,

Как и тебе с голодухи.

Разуму – разумово, но плоть

Не отделена от духа.

Так и живешь – уходящий в поток,

Выкинутый на берег.

Сама себе дьявол и сам себе Бог,

Который в себя не верит.

Если б ты чувствовал то что я, ты бы сдох.

Так что не рассказывай мне, кто есть бог.

Лучше скажи этой ведьме, прилипшей ко лбу —

что если она не заткнется — я её уебу.

Выключи свет и зажги огонёк во тьме —

Он по теням на стенах тебя приведёт ко мне.

Если боишься кого-нибудь не узнать —

Лучше, мой дорогой, даже не начинать.

Эта дорога — дальняя, без опор,

Поэтому, идти придётся наперекор

Боли, сочащейся из наглухо запертых врат,

Страху, вопящему, что пора повернуть назад.

Придётся ступать шажками, как у Паспарту,

И разговор вести, перекрикивая пустоту.

Встретив и монстров, и хищников на пути —

Кричать и сражаться, но продолжать идти.

Что меня ждёт — пускай остаётся там,

Где наша назначена встреча. По местам

Села команда и вёсла приподнялись.

Мы отплываем, мой друг. Курс на жизнь.

Ты выгнал меня, мессир, но я не пошла ко дну –

похоже, его здесь нет, и я все ещё тону.

Какого черта, мессир, ты не послал бы мне, –

пока не встречала – он, наверное, ждёт на дне.

Кстати, на днях: плыла я мимо каких-то сил –

пытались забрать к себе, услышали слово мессир –

Присоединились. Так и покорился мир

нетвёрдой твоей руке, мой дорогой мессир.

Как там дома, в аду? Трубят ли коням отбой?

Я вот ко дну дойду – смогу позвонить домой.

А так — сеть не ловит в пути. Реклама связи — обман.

 Здесь бьётся в твоей сети весь голубой океан.

Будь же ты проклят, мессир – зачем ты меня выгонял,

чтобы вернуть к себе с той стороны огня?

Все равно, что писать, когда хорошо

руке, водящей пером по бумаге.

За каждое слово ответишь, но после – уйдёшь налегке,

высказав все, что собирался. Отваги

не занимать тому, кто ищет себя,

ибо найденное не обязательно радует.

Но обязательно – ключ подбирает к двери,

Чтоб сердце проветрить, и поливает росток,

И очищает почву от мусора.

И ты наконец-то можешь дышать полной грудью,

без дураков, без подделок, без Оскара

за актёрский талант в имитации жизни.

Дорога домой – позади и впереди тебя.

Ты не свернёшь, но поскачешь вперёд,

будто бы палка, служившая посохом –

нынче твой конь – самый быстрый средь звёзд,

среди васильков и ромашек.

И запаха сосен не хватит, чтоб надышаться

такой полной грудью, как у тебя.

И вот ты идёшь…