Всё сказано, мессир, всё сказано,
Всё сыграно и сочтено.
Писать стихи – что узел связывать –
Как не плети – а всё – одно.
И истина, что нету истины.
Я мир гляжу с наличных лет –
Но то, что мною не написано,
Уже читали на Земле.
В непройденных дорожных проблесках
Уже истёрт узор плиты.
И то, что мне ещё не горестно,
Заплакано до мокроты.
Витком и кругом не утешиться.
Но не избегнуть. Сознаю.
Так чем святая лучше грешницы
В таком закругленном раю?