В промокшей прижавшейся к стеклу пятерне
Я вижу холмы и линии, по которым
Тебе ещё очень долго идти ко мне,
Но — всё-таки — путь проторен. Уже проторен.
Пусть будет пока по горло безликих дней,
Но станет луна на несколько жизней старше,
И ты придешь не куда-нибудь, а ко мне.
Прости, что об этом я не сказала раньше.